Em visita à escritora Astrid Cabral

Celebração de um encontro de poetas

 Em visita à escritora Astrid Cabral, veem-se, da esquerda para a direita, os escritores: Luiz Otávio Oliani,  Ernani Mazza, Antônio Pena, Jean Carlos Gomes e Vicente Melo.

Poemas de Luiz Otávio Oliani

Encantamento

   no balde de juçaras

   o homem busca

   a água de que precisa

   no terreno seco

   procura o vento

   encontra Deus

   disfarçado de sabiá

Anônimo

o poeta na padaria

procura inspiração

ninguém o conhece

ninguém sabe de seu ofício...

no prédio onde mora

chamam-no pelo nome

quando o sabem

mesmo assim

no anonimato das ruas

entre broas de milho

pessoas papéis

o poema cresce

como pão

a sair da fornalha

o fermento da poesia é a vida

Canção

com poder encantatório

qual sereia

a vislumbrar

águas desconhecidas,

a palavra é peixe

em mar revolto

  

Decifra-me ou...

 “É necessário cantar

quando a palavra nos soa

poética”

ROGÉRIO SALGADO

no cotidiano

o poeta

elimina significados

distorce o sentido

dos vocábulos

corta o supérfluo

veste a palavra

de pura conotação

o peixe deixa de ser peixe

caminha pelo ar

voa em liberdade

o poeta dá à palavra

o sentido da ambivalência

 Poeta lírico da cidade do Rio de Janeiro, autor dos livros Fora de órbita, Espiral e A eternidade dos dias.

Poemas de Astrid Cabral

   

Encontro no jardim

Ondulando

                    o corpo

réptil

sempre

   à frente

                                                                              rente

       ao solo

graças

à oculta

mola

a cobra

ágil

desenhava

     seu caminho

   no verde.

Olhei-a frente a frente:

sua cabeça

erguida em talo

eu entalada

o colo em sobressalto.

Sensação de asco

me percorrendo

inteira

tamanha a estranheza

de cores e contornos

postos em confronto.

Súbito

a revelação

em luz se acende:

um segredo a nos unir

            dá cabo do medo.

A comum sedução pelo verde

a terra de arcaicos mistérios

colando-se em nossa epiderme

nos enredando em suas redes.

Eu também ser de veneno.

Eu também ser inepto ao vôo.

Ambas inquilinas do mesmo solo

Ambas coincidentes no tempo.

Então eu toco sem nojo

o corpo da exótica irmã.

O encontro desde sempre inscrito

nos desígnios de Aldebarã.

Grades

Assim, embalando a linda

ilusão da liberdade

foges, corres e te evades.

Rejeitas o chão dos montes

que te atrapalha a passagem.

Queres o longe horizonte

onde terra e céu se casem.

As asas do sonho aos ombros

vais de cidade em cidade

casa em casa,loja em loja.

Quebras ferrolhos e portas.

Rompes cadeados e chaves.

Inútil qualquer esforço.

Nunca te sentirás livre.

Vê: por toda parte há grades.

Transitória

Enquanto

folhas folham

árvores arvoram

e o dia irradia

sigo

figo

no ramo da tarde

Até que a noite anoiteça

o fruto apodreça

e na terra em fome

tombe

sem alarde

Os búfalos

Em Marajó, os búfalos

pastam à flor da terra

ou nos alagados do fundo.

Tudo depende das estações.

Movem-se em pequenas viagens

em total paz com a paisagem:

nadam nos fartos rios do inverno

rolam na parda lama do estio.

Debaixo das pesadas patas pisando campos

esmagam cobras sapos lagartos

na mesma serenidade com que mastigam

moitas silvestres vingando

junto a palmeirais de inajá e babaçú.

Soltos selvagens sonolentos

na verde imensidão banhada ao sol

ruminam as horas sem pressa

donos da eternidade, imunes ao calendário

o couro escuro em retalhos de noite.

Alguns, para o espanto dos viajantes,

não rejeitam o jugo das carroças

e desfilam sob volumosas cargas

robustos e tardos corpos

prestando auxílio a frágeis homens.

Solidários nas tarefas

vão semeando por rústicas estradas

o verde estrume prenhe de sementes.

Símbolos de arcaica travessia épica

por afro-índicos mares

mostram troféus de longas agressivas

lanças, luas de duros chifres.

Nada porém impede-lhes o servil destino

de acabarem esquartejados em bifes

couro reduzido a sandálias.

Adeus

De manhãzinha qualquer

latido me apunhalava.

Era nosso brinquedo favorito

e foi enterrado no jardim

com o ritual de praxe:

Velas e rezas, choro e flor.

Só não teve missa que

nesse tempo era em latim.

Quando o capim cresceu

regado pelas chuvas

passávamos as mãos nele

dizendo: o pelo mudou de cor.

 Astrid cabral, cultora de uma poesia pessoal enxuta, livre de derramamentos líricos, em que fala, como diz Alexei Bueno, em Uma história da poesia brasileira, pág. 387, "sobre a perda, sobre a ausência, sobre a falta, numa ambiente mais íntimo e doloroso, na descrição do qual a exatidão poética se mantém no mesmo nível inalterável".

Poemas de Antônio Pena

 

Paraty

Praia do Pontal. Abril farfalha. Garças

são, à beira do canal, meros pontos brancos.

O ar lavado, onde uma borboleta adeja,

é, ao meio-dia, mais azul. No mar,

pequenos barcos

somam-se a uma paisagem de cartão-postal.

Quase nada

Olhas o mundo à tua volta,

e te surpreende,

                           naquela árvore

                                                     florida,

                          a sabiá. O zumbido

de algum besouro ou abelha

                                               te comunica

                                                                    a vida.

Por um instante, te aprazes

com essas coisas pequeninas

                                                (esse,

                                                          em si,

                                                                     quase nada,

não fora o que te remete

                                         ao mais íntimo

                                                                   de ti).

Mínima elegia

(E UMA VEZ...)

... uma rua onde essa chuva

que persistente se derrama

formava poças d’água,

e em que à parede das casas

os carros, passando,

salpicavam de lama;

uma casa de assoalho

e azuis janelas,

poéticas, conquanto não

fossem propriamente belas;

um quintal espaçoso; nele,

um filete d’água que passava

e um bambuzal a cuja sombra,

                                                   solitário,

um menino brincava

poupado de obrigações,

poupado de toda a dor,

alheio a quaisquer problemas,

e ao tempo,

que, sem que o soubesse,

modificava-lhe as feições

e acrescentava-lhe o amor;

ao tempo,

que, sem que ele visse,

os seus sonhos revolvia

deixando, aos poucos, desejos

onde tão somente havia

o que de tenro encantava;

ao tempo, que,

sem que se notar pudesse,

aos poucos, mais do que a sua

ingenuidade, inocência,

                                         a ele próprio levava...

Maturidade

Tal como as estações, passam-se os anos,

ligeira, a vida, como as estações,

roubando a nosso ser as ilusões,

não o enchendo, porém, de desenganos.

Antes fazendo sóbrios nossos planos,

sensato o riso e mesmo as emoções;

fazendo ver, à luz, os corações

perdidos de desejos, mas tiranos.

Saibamos rir em meio da tristeza

como um rei, na alegria, não soubera,

sobriamente, sem dizer um ai...

Que um colorido há, de uma beleza

que se renova, finda a primavera,

que apenas dorme, quando a noite cai...

Poeta é aquele que vê

A Marcio Marinho Nogueira

Poeta é aquele que vê

o belo e o feio do mundo;

que capta, com suas antenas,

toda a essência das coisas

e em seus versos a traduz.

Poeta é aquele que sabe

colher com seus dedos longos,

pelas margens dos caminhos,

flores, e ninhos, e salmos.

Poeta é aquele a quem cabe

distribuir os seus dons

e que, à sombra ou ao sol,

fiel às aspirações,

faz aos poucos uma história.

Poeta é aquele que crê

e proclama esta verdade:

só o amor tem fundamento;

o ódio, a cobiça, o ciúme

não têm, não, razão de ser.

Poeta é quem dá, afinal,

través daquilo que escreve,

das palavras de sua boca,

água a quem reclama sede,

pão a quem lhe diz ter fome,

o que cobrir ao que está nu,

e flores — a este, àquele —

flores a toda a gente,

indiscriminadamente,

mesmo a quem, ah! sobretudo

àquele que lhe atira pedras.

 Antônio Pena, mineiro naturalizado fluminense, cultor de versos livres, bem como de gêneros de forma fixa, como o soneto e a trova.

Poemas de Jean Carlos Gomes

Variações de um habitat

Ruas estreitas,

Quase sem calçadas,

Pontos de ônibus distantes,

Orelhões danificados,

Bueiros entupidos,

Servidões, vielas, becos...

Morros com matagais,

Plantas de várias espécies,

Vista panorâmica,

Casas edificadas nas alturas,

Lugar um pouco longínquo,

De várias encruzilhadas...

De onde vêm e para onde

Nos levam esses caminhos

Constantemente estreitos?

Poemas...?

Poemas:

Tão claros,

Tão tardios,

Tão escuros...

Tão espaçosos, alegres,

Que transmitem friezas...

Tão rochosos, ácidos,

De tons e sons naturais...

Tão fracos, sem vozes,

Sem melodias,

Sem asas, inexistentes...

Tão encharcados, confusos,

Alguns são inexplicáveis...

Cheios de teias de aranha,

Cheirando a mofo,

Mortos, esfacelados,

Pobres, em decomposição...

Lançados ao relento,

Habitantes rastejantes,

Moribundos, indigentes...

Tão leves, pré-definidos,

Tão tristes,

Tão breves...

Cheios de ilusões, certos, incertos,

Áridos como a aridez de um deserto,

Feitos e desfeitos pela Caneta do Tempo!

Manchas

As frutas do pé de amora

Que fica no alto do barranco,

Perto da rua,

São lançadas ao chão pelo vento

Depois de serem amassadas

Pelos veículos, pelos pés...

Mancham o asfalto

Com enormes manchas roxas,

Assim como o sangue derramado

Dos inocentes,

Mancham freqüentemente as alamedas,

Nossos dias, nossas vidas!

Solidão trituradora

Chega, na maioria das vezes,

Sem avisar,

Entra pelas nossas entranhas,

Tritura o nosso coração,

Os nossos sonhos,

Os desejos, os amores...

Nosso corpo,

Nossos ossos,

Nossa alma

Dentro desse Mar Revolto...!?

Somente com fé em Deus

Pode-se renascer das cinzas

Igual à fênix vitoriosa,

Destruindo, de vez, essa dolorosa

Angústia que é quase inevitável

Nessa nossa Grande Travessia!

Imortal?

Passo, canto, deixo

Algumas marcas registradas

Por onde passei, passo...

Passo?

De mim ficará alguma coisa?

A alegria, a busca,

As frustrações, o lirismo,

O olhar sensível,

A forma de cantar o amor,

A natureza, a sorte,

A vida, a morte?

A convicção de ser livre?

A infância vivida?

As conquistas?

Os livros...?

Os sonhos...

Ou tudo passará comigo

E nada ficará?

                                                                                                    










Jean Carlos Gomes, poeta e editor. Autor do livro Cardápio poético, em que evidencia sua paixão pela cidade natal, Volta Redonda, pela vida e por tudo o que o rodeia.